أرى فتاة تلبس كنزة خضراء خفيفة، شورتاً أزرق، جوربين أزرقين طويلين وعقداً من نوع ما لكن نهديها صغيران، وهذا محزن، وتنظر إلى أظافرها فيما كلبها الأبيض الوسخ يشمشمُ العشب في دوائر شاردة؛ ثمة حمامة تدور أيضاً نصف ميتة بنطفة دماغ وأنا فوق في ثيابي الداخلية بذقن عمرها ثلاثة أيام، أسكب البيرة وأرقبُ حدوث شيء أدبي أو سيمفوني؛ لكنهما يستمرّان في الدوران، والدوران، ويمرّ رجل عجوز هزيل في شتائه الأخير تقوده فتاة بثوب مدرسيّ كاثوليكي؛ في مكان ما ثمة جبال الألب، والسفن الآن تعبر البحر؛ هناك أكوام وأكوام من القنابل الهيدروجينية والذرية تكفي لتفجير خمسين عالماً ومريخاً، لكنهما يستمران في الدوران الفتاة تهزّ ردفيها وتلال هوليوود شاخصة هناك مليئة بالسكارى والمجانين والكثيرون يتبادلون القبل في السيارات، لكن لا فائدة: تشي سيرا، سيرا: كلبها الأبيض الوسخ لن يتبرّز ببساطة، وبنظرة أخيرة إلى أظافرها، تسير، هازّة ردفيها، إلى بيتها في أسفل المبنى يتبعها كلبها الذي يعاني إمساكاً (وغير القلق ببساطة)، وتتركني أنظر إلى الحمامة الأقل سيمفونية. حسناً... مما تشير إليه طبائع الأشياء يمكنكَ الاسترخاء: فلن تنفجر القنابل. * ترجمة: سامر أبو هواش