كان هناك بلد حيث تقبع قصائد جميلة تُتاخم السطح. تحت جميع الأسيجة كلّ سيل عابر سيكشف عن طرف مُشعّ برّاق. إنّه ليس بجدول، إنّما شِعر مُفرَز ومهجور. ركلت حجرا على جانب الطريق وأنا في الغيض مفعم حيث أبصرت سطحه الأسفل وهو آخذ في الإشعاع و البريق وهناك في البعيد تحت عروقي التي تنتظر والتي تفيض ثراء، حيث الحركات الخاطفة تجلب ضروب الخلق و الابداع. وهذا ليس سيّان. مع إنّ الشعر يحلُّ ويحدث، حسب قولهم، فلم ألحظ ذلك حتّى الآن، لقد عثرت عليه صدفة أو رصدته في شباك من العبارات. يتناهى إليّ إحساس أنّ القصائد ينبغي عليها أن تمكث هنا. كان هناك بلد، حيث كلّما اقتات الأسى من حنايا القلب إلاّ وسبق أن فاضت ربّة الشعر بفيضها بقصائد مَثنى و رُباعى وسُداسى واثني عشر وعشرين. فالمعينُ يظهر أنّه لا ينضب، مُكتشِف مذهول يجول ليُغدق على الورق جملة قصائده ليس إلاّ. فالكرب سيحتاج أن يضرب ههنا في الأغوار والأعماق، إلى أن يذهب بي التفضّيل أن أدع الخلقَ يسكن ويستريح بدل التنقيب عن جواهر تُرصِّع تاج شاعر. ـــــــــــــــــــــــــــ ترجمة: ميلاد خالدي