في المساءِ الذي انتحرَ فيه الظلُّ وتقيّأتِ الكواكبُ أجنّةَ الضوءِ من فمها المُتقيّح، سمعتُ الريحَ تلعقُ آهاتِ المدنِ المتعفّنة، والزمنُ كانَ كلبًا عجوزًا يبولُ على أعمدةِ المعنى. — جلستُ على رصيفٍ من الغيبْ أشربُ قهوةً سوداءَ تُسكبُ من قلبِ مجرّةٍ مكسورة، وبينَ أصابعي تتثاءبُ الأرواحُ كفراشاتٍ أُحرقتْ قبل أن تفهمَ الطيران. — كانوا بشرًا… أو أشياءَ نُسجتْ من لعابِ المرآة، يتجوّلون بأقنعةٍ مصنوعةٍ من جلدِ النوايا، يضحكونَ بأسنانِ الجُثثِ ويُغنّون: “الحبُّ… نورٌ” لكنّ النورَ كانَ يُشبهُ صراخَ الدمى حين يُقطَّعُ وترُها. — الحياةُ… نوتةٌ نُسيتْ في جيبِ مجنونٍ، تُعزَفُ بالمقلوب على وترِ قفصٍ صدريٍّ لرَجُلٍ نَسِيَ كيفَ يبكي. — قالوا لي: ارسمْ وجهكَ بالحبرِ الأبيض، واختبئْ تحتَ ظلِّ النفاقْ، دعِ الدمعةَ تضحكُ، وابتسمْ للسكّينِ إن جاءتْك بوجهِ أمٍّ. — همُ الآنَ يذوبونَ في أكوابِ المواعظِ كأقراصِ سمٍّ مغلّفْ، ويرقصونَ على نصلِ الوقتِ وهم يُلقّنون الضحايا صلاةَ البلاهةْ. — كلُّ ما كنتُ أؤمنُ به تحوّلَ إلى نافذةٍ تُطلُّ على جدار، وكلُّ سؤالٍ صارَ سلّمًا يصعدُ نحوَ سقفٍ من بخارِ الأكاذيب. — أنا الآنَ أفهمُ كيفَ تنكسرُ النجمةُ في المرآةِ حينَ ترى وجهي، وكيفَ يختنقُ الضوءُ من رائحةِ قلوبٍ تُنبتُ وردًا في مزبلةِ القصدْ. — إنه العالمُ… حلمٌ أعمى، يرسمُ غدَه بممحاةٍ مبلّلةٍ بلُعابِ السياسيين، ونحنُ… ظلالٌ لحائطٍ لم يُبْنَ بعدْ. منذر ابو حلتم